Aire impuro

"¿Qué te voy a decir que tú no sepas?",

pienso continuamente,

sintiéndome insuficiente por la derecha y por la izquierda.

Sin un oído que me escuche,

¿Dónde voy a encontrar el valor de mis palabras?

Luchando junto a la frustración,

Me digo abusivamente:

"estoy perdida",

Cuando los que no me encuentran son el resto.

Me valoro, sola

Por eso me siento insuficiente, frente a todo.

Tengo que estar encerrada entre las cuatro paredes

en las que estoy obligada a sentirme protegida,

para abrir corriendo la ventana a coger aire,

y que ni siquiera sea puro.

Porque tengo la sospecha,

de que ya nada lo es,

Y eso,

duele dentro de un alma que todavía lo busca,

que persiste por encontrar aire cada mañana,

esa amistad que durará toda la vida,

el cuerpo que quede bien en el espejo,

el libro del filósofo que me diga qué es la felicidad,

la receta para conseguirlo,

la tranquilidad de no perseguirlo.

Sin miedo,

a perder la relación,

a que la tarta engorde,

de que te falte el aire,

Otra noche más.

Sin la ansiedad del infeliz quiero poder decir,

que escribiré el recetario que me entienda.